Sans titre 17.

Klong, klong. Passage à tabac. Grands gaillards battent le fer. Sans relâche, frappent, frappent, et la douleur passe dans leurs bras, leurs épaules, frappent le fer brûlé, passé dans la fournaise, étincelles libérées, âmes arrachées à leur tombeau minéral. Cette chaleur...

Géants suant, leurs armes glissent entre leurs mains roussies, anneau d'or s'accroche au manche de chêne. Tête-de-fer-et-manche-en-bois monte, monte, très haut, comme pour crever la voûte céleste, très haut, très vite, si vite que le vent souffle à ses oreilles, et retombe, furieusement, pris de folie, folie destructrice, envie de s'abattre, vol de faucon, vite, très vite, et touche, heurte, broie et dans sa joie féroce remonte, prêt à l'hallali ; cri de détresse, la barre se tord, serpente - s'échapper ? - et gît, immobile, là où le coup l'a surprise et adresse une dernière prière silencieuse...