Sans titre 10

Son regard ? Je le cherche à tâton dans le noir, regard qui se dérobe, regard qui se voile, aube grise et triste du lendemain. Morosité sans l'eau claire de tes yeux pour purifier le Temps, lourd silence - chape de plomb, scellés de granite - s'abat sur mes journées.

Sans voix... Toi non plus. Comme si nous étions animaux - Dieu ayant repris les âmes. Point de roulements de tambours dans nos gorges, point de sifflement du vent dans les râmures des futaies bronchiques. Toutes les voies sont bloquées ; j'étouffe et pourtant je retiens mon souffle. Via Divina se déroule sous mes pieds, pierre lascive, et fraîche, et tendre qui s'offre en réconfort : prémisces d'un jardin d'abandon, comme ça, au pied d'un arbre, à l'ombre de mes regrets en fleur, comme ça. Et savourer la caresse d'Inti sur ma chair et mon âme à nue, à vif sous le silice que vous m'infligez ; renouer avec le Père et tresser le chaski : tous les noeuds du temps sont entre mes mains, et pourtant, pourtant... je ne sais quoi en faire.

Les brûler et tout oublier - autodafé, bûcher salvateur. Ou alors jouer le sikh, m'offrir à Kali, femme perdue, dévoyée, honte de l'humanité. Frôler la frange, s'enivrer de son odeur nauséabonde et s'y abîmer... Aller simple chez les Tanaaris : prendre la porte et à la pointe de l'épée se tailler un chemin vers le lendemain.