Sans titre 13.

Il court la plaine : le jour il l'écrase de son dédain, la nuit il l'étreint dans l'obscurité. Combien de terres il a connues, il ne sait plus, il ne compte plus, il n'est pas à une conquête près.

Toujours le même cartel : le jour inlassablement il la bat et l'explore de ses souliers cloutés, la nuit il se presse contre sa chair chaude, y puise sa force et la recouvre de sa semence. Elle emplit son âme de mille tourments et lui se fait plus violent, elle le caresse et l'invite à s'allonger sur elle, à la couvrir.

Il pleure contre son coeur sous le brouhaha des étoiles, lui reprochant les tourments du jour. Et elle, elle l'écoute patiemment, caressant son front moîte et écartant les mèches collées par la poussière, aussi aimante qu'au premier soir.

Des fois, au hasard des chemins, il a croisé d'autres amants, mais que lui importe - il n'est pas jaloux - chaque soir elle est sienne, et dans l'attente de ces caresses le jour n'a pas de fin.